fem blå poem för en blå måndag he he he
Alternativt jag har fastnat på min egna blåkulla under helgen och båtbiljetterna är för dyra, och de tar inte emot teckningar av snaror som en legitim betalningsmetod. Vad gör jag nu?
Dina rep
mer tagande än dina slag
Tystnaderna skall eka
“Jag har två övermålade krokar i metall“
Medan ditt hamptvinne
binder mitt.
Kan vi inte bara lyssna på I, me, mine en gång
så kan jag gå sen.
Inne hos dig i din kyla finns en värme
men denna värme eldades för kråkorna
Förlåt mig, levern höll för länge.
Förbi dess bäst-före-datum flera gånger, förmultnade inte inne i kylen, i dess plastförpackning
med dess lilla gråröda matta
Nu hänger jag och rullar tummarna.
Vi ses senare,
va?
Happy days
对不起, 你的食物 让我 个烦恼的胃 (tran. Beklager, maten din plager meg med magen min)
Men det är lugnt. Asså, det är det.
Mina smaklökar tar det väl, det är bara att den inte kan ta det
som en sanning.
Jag ljög. Det är inte maten, utan allt annat kring det som gör att
det tar sig ut i förväg.
Föreslå att jag ska flytta till Singapore.
Vi kan slinga slänga slingra singla slant om det för att se ifall värdet på kungahuvudet
är värt mer efter min limerick framförts felaktigt på hexameter och Homeros sliter av sitt nakna huvud.
Stagnelius spottar på mina fötter, en blå hund bet mig i nacken (aj)
och jag slutade som biträdande aktiebyterbrorsa
åt ett påhittat Kinesiskt kryptoföretag.
De köpte upp oss och spottade ut benen.
Sen konverterade Trump till Dengism
Happy days.
Långfredagen kan hållas nykter men kyrkan drogtestar mig aldrig.
Det går säkert att svimma av predikanten
En gång spydde jag nästan på en Caravaggio i Rom under gudstjänsten
Jag skyllde det på myrran, dock var det en välluktande kombination av hasch och örter istället för harts.
Classic.
Den luktade unket och mina näshår var skördade av Centrala Studiemedelsnämnden
det höstlovet.
CSN tvinade små flätor och sålde de för att täcka Rolands nya JEEP.
Han fick en guldklocka också.
Inne i stolen vände jag mig åt ikonens blottande bild, jag gapade men ingen såg
Min blick vändes till kupolen (coppola) sedan sjöng jag psalmerna högst av alla.
Men alla andra sjöng högre så det blev plus minus noll.
Jag flaxade med mina armar och manschettknapparna flög av.
Alla gjorde likadant och kyrkråttorna samlade in alla och pantade de för eldved till vintern, tre ostron, och femtio paket gåslever som de aldrig fick upp för tummar saknar faktiskt råttor (nej råttor saknar faktiskt tummar!)
Det var inte kallt men jag lämnade induktionshällen med gjutjärnsgrytan på ändå
Fettet fattade eld och jag brann upp på första våningen.
Typ som Caravaggio, fast han dog av leversjukdom och ett barslagsmål.
Okej då, det var sängrökning. Men jag skrek inte. Jag hade somnat med huvudet nedåt i kudden och gåsfjädrarna fastnade i stämbanden.
Besvikelsen
Fatta besvikelsen
När Sankte-Per har tappat bort nycklarna
Inte kan släppa in dig
Och för att smälta grädde, ägg och smör på moset
Varenda ängels jävla harpa
SPELAR OSTÄMT.
*kling klang*
här finns det också fördärv, men bara det tråkiga, tragiska, trista, och isolde.
Har du det som krävs för att bli världens vackraste pojke?
Pjuk, pjuk. Din mamma lever
Tuk, tuk och fan vad det svider
Din mormor är dement
och dina fötter fastnade i cement
Han fann sitt kall på ett storpiano
Sen blev han del av HBTQ+ canon
Han liknade Körberg med gott humör
Men han blev aldrig riktigt en estradör
Han kvävde sig själv i sorger och alkohol
medan han fantiserades om i orgier och böcker brändes på bål
Burn your books baby and rally in the streets
We can help each other commercialize each others feet
and we can mythizise ourselves and hop like Ren Hang, smoke a pack through our buttcracks and stride backwards because it’s quaint cute and manly baby.
Men du kommer inte ha det som krävs för att bli världens vackraste Pojke.
Nej du dina ögon är för blåa för att matcha det gråa i hans sorg.
Det bästa jag kan ge dig är typ 5, och en papperslapp
Så länge du stannar för en ad hoc avec hela kvällen
och då menar jag
hela
Snälla.
nu kör vi