Min inkorg blir bombarderad varje vaken minut under dagen med förskräckande och inskränkande e-mails. Jag vet inte vad jag ska ta mig till längre, jag är nykter och allting är mycket svårare än det brukande var. Detta tillstånd av sein und zeit, att jag inte ser Seine längre gör mig ledsen.
Jag är som en pippifågel med brutna vingar som radbryter helvetet ur mina ord. Mina fingrar orsakar klyschor och min konfidant beställer konfiterat anklår på en bistro. Inuti alla meningar är det tomt, vad i hela helvetet HH ska jag göra ? Kan jag inte slippa det här ? Vad sägs som ett å———l? Åla sig mycket unna sig lite igen. Släpp lös på brosket ordentligt.
Det är någonstans som det är planerat att jag ska iväg: himlariket kanske? Helvetet? Rehab? Vart är vi påväg? Det kommer sluta med en pjäs. Ifall jag ber rikligt och snällt så kanske man kan få finansiering av Goethe-institutet. Folk har verkligen glömt Peter Weiss, men det kan vara för att ingen någonsin kom ihåg honom till att börja med.
En pjäs inspirerad av fjärde internationalen. En pjäs där för mycket saker händer — en musikal där inga kan sjunga? Någonting i den stilen, ungefär. Vem vill sätta upp den? Vem vill läsa den? Vem vill lemlästa den? Iallafall är det här ett utkast på någonting större. Neurotisk novell? Mammaknullande manifest? Så många frågor och inga svar. Skrivande processen.